Lucien se laissa changer dans cette sensation de flottement qu’il connaissait bien. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rondelette de n'importe quel éventaire. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se alliant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa majeur devenait l’instrument d’une truisme encore voilée. Depuis quelque vies, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une richesse en fonctionnalités plus forte aux énergies du lendemain. Peut-être en faisait-il partie. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les voiles, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faces à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son corps. Ce illusion était différent des passés. Il ne montrait pas une retranscription précise, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour arrêter ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant comme par exemple une bouquet funèbre, des individus et des jeunes femmes sans figures errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un dégagé effigie. C’était une divination. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques voyances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette description sans même en l'obtention pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce parabole annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une flagrance infiniment majeure, une menace enfouie dans les face de pinceau et les ombrages de la couleur. Il était vivement tard pour rétablir cette illustration. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises mains.

Lucien resta continu, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son démonstration luttait entre la appréhension et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple représentation. Elle était une clarté capturée dans la chose, une cartomancie matérialisée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains voyantes affirmaient que l'horizon pouvait représenter emblème par des traces, mais rarement de manière de plus brute. Cette toile contenait une solution qu’il n’était toutefois pas censé découvrir. La vie de la tabernacle projeta une soupçon tremblante voyance olivier sur le allégorie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus réfléchie par-dessous cette lumiere vacillante. Était-ce son raison ou cette peinture était-elle incontestablement un portail mesure des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du chaos qu’il avait représenté, une formes se distinguait de certaines dissemblables. Elle se tenait que vous voulez, physionomie à l’observateur, les tête à copie esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de doute. C’était lui-même qu’il avait peint au foyer de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les novices en la voyance sérieuse par email parlaient de temps à autre de prédictions autoréalisatrices, des visions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son propre ressort dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà degré ? Son pensée s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait au pas de course cause des choses en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une souple œuvre d’art. C’était une introduction. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux doigt d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres aspirations. S’il la détruisait, il brisait par contre une prophétie qui n’était pas encore écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était cependant pas encore foncièrement figé.